La muñeca de trapo

Me conoces y me quisiste. Sigo aquí, ¿Sabes? En la misma estantería cubierta de polvo en la que me dejaste cuando creíste madurar, o cuando te regalaron algo mejor que una muñeca rota y vieja con ojos de botón.
Alguna muñeca rubia que canta o que duerme, más cara y exclusiva que la muñeca heredada de una hermana mayor o desenvuelta el día de Navidad de hace ya muchos años... Cuando aún eras una niña capaz de jugar con muñecas, antes de que crecieses y me desterraras al desván para hacer hueco a maquillajes y a vestidos.
Y te olvidas de mí. me olvidas mientras yo crío polvo sumida en la desesperación, en la amargura del recuerdo de unos años que pasaron muy rápido y no volverán. pero todo esto pasa sólo por mi cabeza, y tú nada sabes, y sigues regalando más y más muñecas a tus hijas, dándoles mi destino y haciéndolas hermanas mías.
Mujer que una vez fuiste mi ama y mi mamita, deja de regalar muñecas que después serán trastos. No te molestes en darme esos abrazos que aún de cuando en cuando me das, llenos de compasión fácil, rescatándome del olvido unos segundos y prometiéndome zurcir los jirones de mi falda para devolverme a mi exilio en la estantería.
A veces parece que a las muñecas de ojos de botón sólo se nos descosen los vestidos, pero ya todas tenemos los corazones deshilachados.

Las tardes de domingo

Lo de arriba va en serio. Pero una amiga me ha dejado un poema suyo para que lo cuelgue. ¿La convenzo para que me deje más? Opiniones.
Mis viejas amigas olvidadas
¿Quién me iba a decir a mí
que volverían al irte tú?
Las veo venir, se acercan a mi casa.
Aún más tristes,
cargando una ausencia
en sus espaldas curvadas.
Puntuales.
Vienen sin sorpresas
porque no son esperadas.
Informes, sin colores
vienen en silencio
sin sonido de campanas.
Inalterables
una tras otra
sin presagios
arrancando las flores de lo impredecible
a su paso monótono
vuelan los pájaros de los alambres
y el cielo cubierto de tedio
se confunde con la carretera asfaltada.
Vienen haciendo del mundo
una carretera asfaltada.
Vienen a velar
con sus rostros idénticos
con sus máscaras de nada
con el único color posible
cuando ya nadie pinta los bocetos
de las horas sepultadas.
Han llegado al marcharte tú,
son mis viejas amigas olvidadas.
Las tardes de domingo
y han encontrado abierta la puerta de mi casa.

Granate

Frente a las ruinas

Piedras, cenizas, polvo en el viento
Fueron frases, hechizos, letras, nombres
Y aun así más longevos que los hombres
que quisieron ser recordados por ello.

Se ha olvidado su pensamiento
Se han olvidado sus sueños, creencias
No se recuerdan sus ideas, ciencias
¡Todo lo lleva el tiempo, cruel tiempo!

"Vivieron aquí hace tanto" siento
"Aquellos que pulieron estas piedras
que devoraron la menta y las hiedras
como los devoró a ellos el tiempo"

"No a nosotros" A mí misma me miento
"Nuestro saber no se olvidará.
Nuestro mundo no se acabará.
Intento creer"¡Seremos eternos!"

No hay sentido en lo que pienso,
pero sigo negándome a saber
lo que leo en este atardecer
El futuro, ¡El de este mundo muerto!